Houd je van je baan?

Een paar weken geleden huurden mijn man Paul en ik in Cuba een privégids / chauffeur genaamd Danny in om ons naar steden buiten Havana te brengen. Voordat Danny gids werd, was hij vice-consul. Zoals alle Cubanen die we ontmoetten, veranderde Danny van regering en diplomatie in toerisme en taxichauffeur omdat de laatste zoveel beter betaalde."In 10 dagen taxiritten verdien ik wat ik verdiende in een maand als diplomaat", legde Danny uit. Wanneer advocaten en apothekers $ 15 tot $ 30 per maand verdienen, zijn toeristen en fooien niets om te spotten.

Toen we in Cienfuegos aankwamen, was Danny positief uitbundig toen hij wees op de plantagestijl, pastelkleurige, neoklassieke gebouwen en ons meenam naar een paar 19e-eeuwse houten huizen die nog steeds staan. Op een andere dag, toen we stopten om te eten in een paladar (particulier restaurant) op weg naar Trinidad, begon Danny een kleine stap te zetten in de ambient muziek. Op een straatbeurs had hij een geweldige tijd om ons een Cubaanse grapcamera te laten zien - gemaakt van oude frisdrankblikjes. Een andere keer, terwijl we naar het graf van Ernesto (Che) Guevara reden, fluitte Danny. Ik weet het niet zeker, maar het kan een lied uit de revolutie zijn geweest.

'Danny, vertel me alsjeblieft de waarheid. Je bent een diplomaat geweest. Je hebt gereisd en een opwindend leven geleid. Hoe houd je het afwisselend en stimulerend als je met verschillende mensen naar veel dezelfde plekken rijdt? Verveel je je niet? "

"Verveeld?" Vroeg Danny, alsof hij niet begreep wat ik zei. “Ik zou om 18.00 uur moeten stoppen. elke nacht, maar dat is nooit gebeurd. Het is omdat ik verliefd word op elke klant. "

"Verliefd op elke klant?" Ik vroeg. Deze keer was ik het die niet leek te begrijpen wat mijn gesprekspartner zei.

"Ja. Elke persoon is een boek en een leven. Of veel levens en boeken. Dat is hoe ik leer. Dat is de rijkdom van mijn leven. Ik hou van wat ik doe."

Ik flitste terug naar een ervaring die ik had op een luchthaven in Albuquerque, New Mexico, toen ik me op een schijnbaar eindeloze rij mensen bevond die hun sleutels, schoenen, riemen, laptops, jassen en handbagage op een lopende band gooiden. De man die de hele dag naar de items op een röntgenscherm zat te staren, was zo vriendelijk en opgewekt dat het me verbaasde.

'Je lijkt zo gelukkig,' zei ik tegen hem.

"Ik ben blij. Ik hou van mijn werk."

"Vind je het overbodig?"

"Nee. Helemaal niet. Elke persoon die langskomt, is anders. Ik zeg hallo. Ze vertellen me kleine weetjes over hun leven, zoals waar ze heen gaan of waar ze vandaan komen. Ze maken grapjes dat ik voorzichtig moet zijn met hun dure schoenen. Ik houd het vers. Als je slechtgehumeurd bent als je naar je werk komt, is het een slechte dag en wil ik goede dagen hebben. "

En toen ging de bewegende band verder en ik staarde terug naar de man terwijl hij zijn volgende passagier begroette.

Socorro, een vrouw die al meer dan tien jaar elke twee weken een schijn van orde in mijn huis bewaart, is buitengewoon trots op haar werk. Ik heb haar bij veel vrienden aanbevolen, en we zijn het er allemaal over eens dat ons leven na het vertrek van Socorro zoveel beter beheersbaar lijkt omdat onze leefruimtes zoveel schoner en ordelijker zijn.

Voordat Socorro een baan aanneemt, interviewt ze de persoon die haar zal aannemen. "Ik wil alleen voor aardige mensen werken", zegt ze. "Het gaat niet alleen om het geld." En als ze een fout maakt, is ze bedwelmd. "Ik wil dat mijn klanten gelukkig zijn", zegt ze. Ik probeer haar uit te leggen dat ik niet ongelukkig ben als ze een fout maakt; het is een kleinigheid, een groot niets. Maar voor Socorro geeft het een gevoel van voldoening om haar werk goed te doen.

Mijn vriend Ivan werkt voor een non-profitorganisatie in Arizona. Zolang ik hem ken, voelt hij zich ellendig op zijn werk. Hij vindt dat hij onderbetaald wordt en dat collega's die veel minder competent zijn dan hij titels en complimenten hebben gekregen. "Ik ben meneer Cellophane," vertelde hij me eens, nadat hij de film Chicago had gezien. "Het is alsof ik niet besta." En hij ging verder met het citeren van de tekst van het lied van John Kander en Fred Ebb:

Cellofaan

Meneer Cellofaan
Had mijn naam moeten zijn
Meneer Cellofaan
Omdat je dwars door me heen kunt kijken
Loop langs me heen
En weet nooit dat ik er ben ...

Onlangs kreeg ik een e-mail van Ivan, en ik moest er zeker van zijn dat het echt van hem was en niet van iemand anders die zijn e-mail had gehackt. Hij klonk blij. Er was niets veranderd aan zijn werk. Hij kreeg geen promotie of een mooie nieuwe titel. Hij deed veldwerk en hij realiseerde zich dat hij een verschil maakte in het leven van mensen. Wat hij deed, deed er toe. Het ging niet om zijn ego, zijn vooruitgang, of zelfs dat hij werd bedankt. Maar hij voelde zich plotseling belangrijk, en de verschuiving in houding veranderde zijn werk van een sleur in iets zinvols.

Wanneer iemand klaagt dat hij zijn of haar baan niet leuk vindt, is de gebruikelijke reactie om te vragen of hij misschien een andere baan wil zoeken. Maar wat ik op de luchthavenbeveiliging leerde, in een e-mail, van een vrouw die mijn huis schoonmaakt, en van een diplomaat die taxichauffeur is geworden, heeft me laten zien dat een verandering in houding net zo belangrijk kan zijn als een verandering in werk.

Het is, denk ik, iets om over na te denken.

x x x x x